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Live a la Roca

by Industrias Orsini

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1.
Ávida lápida, hambriento monumento que deprimen y devoran su corazón cabal, bullanguero y fraternal, aquel que late todavía bajo el cemento que adormece a la simiente primordial. Esta ciudad tiene que ser reconquistada. Fuera del gueto hace frío, de ahí desmanes con el fuego, amanecidas suicidas, insolación, amancebadas soledades necesitadas de cariño que se consumen sin remedio ni pasión. Esta ciudad tiene que ser reconquistada. Ese amor debe querer todo o nada. El embutido luminoso que circula por las vías subterráneas conoce el horror de ser llevado con la mente y la cara entumecidas por el sueño al tormento cotidiano de vender y ser vendido. Ávida lápida, hambriento monumento que deprimen y devoran su corazón cabal, bullanguero y fraternal, aquel que late todavía bajo el cemento que adormece a la simiente primordial. Esta ciudad tiene que ser reconquistada. Ese amor debe querer todo o nada.
2.
Eres un tigre de papel, pero que muerde como un pitbull, una muerte cascabel, una suerte de caníbal. Esparciendo luz de gas, puño fácil, sangre fría. Malas noches, mister Hide, y aún peores días. El sentimiento roto no coserás a puñaladas: ajena es esta piel, y al parecer te queda grande. Tu vida es un sueño, la suya es una pesadilla. El ángel que hay en ti probablemente haya huido. Te lo digo y te lo pongo por escrito: si no sabes vivir sin ella mátate solito. Deja vivir sin ti, sin tus matracas de macarra, clavos mentales que apuntan un final macabro, reincidencias, malas conciencias, odio y miedo, ¡entérate, zote! ¿Yo agresivo? ¿Tú vulnerable? ¡Venga, basura, al reciclaje! Tu bronca voz con X intenta acallar el llanto, el grito que espanta al mal, el acto que denuncia el pacto de paz de cementerio custodiada por sus señorías: legajos en sus ojos, ponzoña en sus tripas. Te lo digo y te lo pongo por escrito: si no sabes vivir sin ella mátate solito.
3.
Tots i totes 04:34
Haile selassie Francisco Rivera Pantoja Millán Astray René Higuita Jenjis Kan Pol Pot Joan Pich i Pon John Cleese Judie Garland El ros dels morancos Agustí d'Hipona Josep Torras i Bages Gabriele d'Annunzio John Edgar Hoover Johny Ramone Joan Pera Pau Claris Tom Cruise Viatxeslav Mólotov Charles Manson Ringo Star Josep Dencàs Henry Morgan Ulrike Meinhof Bernat Metge Jean Jacques Rousseau Orson Scott Card Ravi Shankar Christine Lagarde Silvio Rodríguez Charles Darwin Amparo Moreno Tots i totes volen ser com Pilar Rahola Ella, la que tot ho sap, la clarivident, l'eloqüent la que, tota sola, tot ho pot. Ella, la que va inventar la roda, la màquina de vapor i el Vichy Català Ella, la que va descobrir Amèrica, va arribar als dos pols i va travessar tots els oceans abans que ningú més Ella, que ha seqüenciat sencer el genoma humà Ella, que va composar la Ilíada, va escriure la Torah, els Evangelis, l'Alcorà Ella que va fer els arranjaments a les 9 sinfonies de Bethoven I va composar tota la discografia dels Beatles Tots i totes volen ser com Pilar Rahola Bertín Osborne Bon Scott Bill Gates El calvo de la Plateria George Lucas Carolina de Mónaco Mary Santpere Mohamed Sisè Tots i totes volen ser com Pilar Rahola Isaac Rabin Carmina Ordóñez Josef Mengele Eusebi de Nicomedia Francesc Cambó Lucrècia Borgia Mobutu Sese Seko Alfredo landa Tots i totes volen ser com Pilar Rahola
4.
Nos pegan con la vara de medir sus tragaderas sin fondo. Seremos la almorrana que padezcan cuando vayan a cagar. La mierda y la sangre correrán hasta que, pingües, desborden los cauces legales que desaguan en las cloacas del poder. No somos médicos, somos el dolor. Dolor insoportable cuando estamos bien serenos. Dolor intransferible que revienta los cerebros. No somos médicos, somos el dolor, sin paliativo ni consolación: crudo, manifiesto como el cuerpo vuelto del revés. No somos médicos, somos el dolor. No puedes sustraerte ya al dedo acusador sino haciéndote el muerto, viviendo boca abajo con una bota encima, mordiendo polvo y mierda. ¿Quién matará el primero, es esa la cuestión? ¡Acábese el cuento, comience la acción! En mi visión del mundo los maderos arden como un pajar ¡sí! No somos médicos, somos el dolor.
5.
Plaga 02:51
Saca a tus muertos a la calle: la carreta va repleta entre vítores y ayes. Oye lo que clama la proclama que, aunque no promete nada, mete el dedo en la llaga. El humo que nos mata. La lucha que nos vive. La píldora dorada que, aunque brilla, ya no alivia. Tragar saliva en mascarillas de diseño. Morder cemento. Escupir fuego. Duro invierno duró y duró: sobrevivimos mientras los divos del politburó gastaban saliva. Como salidos de un funeral, andamos insomnes, con los oídos buscando captar risas y sones. ¿Risas y sones? ¡Manda cojones! ¿Qué tal un cordón sanitario? ¿Tal vez, un gulag solidario? Los pájaros de mal agüero levantan su vuelo funesto y cantan: Saca a tus muertos a la calle: la carreta va repleta entre vítores y ayes. Oye lo que clama la proclama que, aunque no promete nada, mete el dedo en la llaga. Tienes que ser fuerte. Incuba anticuerpos. No tosas al doctor, a tu patrón o tu casero. ¿Ya tienes tus cuentas a cero? ¡Así se templó el acero con que suelen cercenarse las más altas testas regias! Saca a tus muertos a la calle. Oye lo que clama la proclama, o haz de tu lavabo un pudridero solitario para cuando vengan a buscarte.
6.
A su cauce, retorcido y reseco. Esperpento, sin que medie el espejo. Ministerio de Fomento al Saqueo. El brazo en alto: la imagen viva del deseo: el que anula los sentidos ahogándolos en gracia . Con el pan que no es suyo se lo comen ¡todo! ¡Todo por la Patria! A su cauce, peces gordos y los chicos. En el fondo, hay reptiles escondidos, submarinos que disparan y no flotan, estrategias del estrago y la derrota. Obediencias debidas, servidumbres voluntarias. Con el pan que no es suyo se lo comen ¡todo! ¡Todo por la Patria! A su cauce le sobra cal y sobra arena, brotes verdes que se agostan en invierno, legionarios a las órdenes de Cristo, chupatintas, chupacirios, lameculos y otros quistes: Un arroyo empantanado de raíces milenarias. Con el pan que sea suyo se lo coman ¡todo! ¡Todo por la Patria!
7.
Noi, va dir-me l'alcalde Para compte el què fas Això és un poble d'estrelles Això és un poble d'stars Fuig quan vegis tres velles Que omplen el càntir a la font Fuig quan vegis tres velles Penja't o tira't d'un pont Qui en gaudeix però no en disfruta De tres branques semaleres Portem sang a les senyeres Som un poble de captius Catalunya Uber Alles! Qui en gaudeix però no en disfruta De tres branques semaleres Portem sang a les senyeres Som un poble de captius Catalunya Uber Alles!
8.
Orsini 02:52
Estás en la cola del paro: Entregas informes, impresos, extractos, Y dices, por lo bajini: Orsini, Orsini... Estás en el Día, comprando Azucar, yogures, lentejas, garbanzos, Y dices, por lo bajini: Orsini, Orsini... Estás en tu casa, cansada: El tío que pasa, el reloj, la colada, Y dices, por lo bajini: Orsini, Orsini... Esta es la próspera vida que vendían a voz en grito Sabiendo que era mentira – para colmar su avaricia, Los mismos que te estafaron Enterrando tu futuro bajo sacos de codicia. Tú aprietas los puños, Fijas la mirada, Aprietas los dientes y lloras de rabia, Mascullas, por lo bajini: Orsini, Orsini... Estás en tu media jornada: Trescientos del ala y un jefe que ladra, Y dices por lo bajini: Orsini, Orsini... Estás en el metro, tirada, Un perro te huele y te mancha de baba. Le escupes, por lo bajini: Orsini, Orsini... Estás de nuevo en tu casa: La tele vomita la misma mandanga, Y tú, por lo bajini: Orsini, Orsini...

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En directe al Maximum Clatellot. Enregistrat a l'estudi Stonewaves de la Roca del Vallès el 12 de febrer de 2023.
www.ivoox.com/industrias-orsini-vkk-al-multivers-audios-mp3_rf_103695951_1.html

credits

released March 22, 2023

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Industrias Orsini Barcelona, Spain

Desbocats, a cavall entre el rock, el rap, el metall i el punk, galopen Indústries Orsini, fills adoptius i bastards de Vallcarca. El seu directe esquitxa amb metralla abocant una barreja implosiva de ràbia i festa.

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