1. |
Reconquistada
02:38
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Ávida lápida, hambriento monumento
que deprimen y devoran su corazón cabal,
bullanguero y fraternal, aquel que late todavía
bajo el cemento que adormece a la simiente primordial.
Esta ciudad tiene que ser reconquistada.
Fuera del gueto hace frío, de ahí desmanes con el fuego,
amanecidas suicidas, insolación,
amancebadas soledades necesitadas de cariño
que se consumen sin remedio ni pasión.
Esta ciudad tiene que ser reconquistada.
Ese amor debe querer todo o nada.
El embutido luminoso que circula por las vías subterráneas
conoce el horror de ser llevado
con la mente y la cara entumecidas por el sueño
al tormento cotidiano de vender y ser vendido.
Ávida lápida, hambriento monumento
que deprimen y devoran su corazón cabal,
bullanguero y fraternal, aquel que late todavía
bajo el cemento que adormece a la simiente primordial.
Esta ciudad tiene que ser reconquistada.
Ese amor debe querer todo o nada.
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2. |
Mátate solito
02:24
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Eres un tigre de papel, pero que muerde como un pitbull,
una muerte cascabel, una suerte de caníbal.
Esparciendo luz de gas, puño fácil, sangre fría.
Malas noches, mister Hide, y aún peores días.
El sentimiento roto no coserás a puñaladas:
ajena es esta piel, y al parecer te queda grande.
Tu vida es un sueño, la suya es una pesadilla.
El ángel que hay en ti probablemente haya huido.
Te lo digo y te lo pongo por escrito:
si no sabes vivir sin ella mátate solito.
Deja vivir sin ti, sin tus matracas de macarra,
clavos mentales que apuntan un final macabro,
reincidencias, malas conciencias, odio y miedo,
¡entérate, zote! ¿Yo agresivo? ¿Tú vulnerable?
¡Venga, basura, al reciclaje!
Tu bronca voz con X intenta acallar el llanto,
el grito que espanta al mal, el acto que denuncia el pacto
de paz de cementerio custodiada por sus señorías:
legajos en sus ojos, ponzoña en sus tripas.
Te lo digo y te lo pongo por escrito:
si no sabes vivir sin ella mátate solito.
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3. |
Tots i totes
04:34
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Haile selassie
Francisco Rivera Pantoja
Millán Astray
René Higuita
Jenjis Kan
Pol Pot
Joan Pich i Pon
John Cleese
Judie Garland
El ros dels morancos
Agustí d'Hipona
Josep Torras i Bages
Gabriele d'Annunzio
John Edgar Hoover
Johny Ramone
Joan Pera
Pau Claris
Tom Cruise
Viatxeslav Mólotov
Charles Manson
Ringo Star
Josep Dencàs
Henry Morgan
Ulrike Meinhof
Bernat Metge
Jean Jacques Rousseau
Orson Scott Card
Ravi Shankar
Christine Lagarde
Silvio Rodríguez
Charles Darwin
Amparo Moreno
Tots i totes volen ser com Pilar Rahola
Ella, la que tot ho sap, la clarivident, l'eloqüent
la que, tota sola, tot ho pot.
Ella, la que va inventar la roda, la màquina de vapor i el Vichy Català
Ella, la que va descobrir Amèrica, va arribar als dos pols
i va travessar tots els oceans abans que ningú més
Ella, que ha seqüenciat sencer el genoma humà
Ella, que va composar la Ilíada,
va escriure la Torah, els Evangelis, l'Alcorà
Ella que va fer els arranjaments a les 9 sinfonies de Bethoven
I va composar tota la discografia dels Beatles
Tots i totes volen ser com Pilar Rahola
Bertín Osborne
Bon Scott
Bill Gates
El calvo de la Plateria
George Lucas
Carolina de Mónaco
Mary Santpere
Mohamed Sisè
Tots i totes volen ser com Pilar Rahola
Isaac Rabin
Carmina Ordóñez
Josef Mengele
Eusebi de Nicomedia
Francesc Cambó
Lucrècia Borgia
Mobutu Sese Seko
Alfredo landa
Tots i totes volen ser com Pilar Rahola
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4. |
No somos médicos
03:03
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Nos pegan con la vara de medir sus tragaderas sin fondo.
Seremos la almorrana que padezcan cuando vayan a cagar.
La mierda y la sangre correrán hasta que, pingües, desborden
los cauces legales que desaguan en las cloacas del poder.
No somos médicos, somos el dolor.
Dolor insoportable cuando estamos bien serenos.
Dolor intransferible que revienta los cerebros.
No somos médicos, somos el dolor, sin paliativo ni consolación:
crudo, manifiesto como el cuerpo vuelto del revés.
No somos médicos, somos el dolor.
No puedes sustraerte ya al dedo acusador sino haciéndote el muerto,
viviendo boca abajo con una bota encima, mordiendo polvo y mierda.
¿Quién matará el primero, es esa la cuestión?
¡Acábese el cuento, comience la acción!
En mi visión del mundo los maderos arden como un pajar ¡sí!
No somos médicos, somos el dolor.
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5. |
Plaga
02:51
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Saca a tus muertos a la calle:
la carreta va repleta entre vítores y ayes.
Oye lo que clama la proclama
que, aunque no promete nada, mete el dedo en la llaga.
El humo que nos mata. La lucha que nos vive.
La píldora dorada que, aunque brilla, ya no alivia.
Tragar saliva en mascarillas de diseño.
Morder cemento. Escupir fuego.
Duro invierno duró y duró: sobrevivimos
mientras los divos del politburó gastaban saliva.
Como salidos de un funeral, andamos insomnes,
con los oídos buscando captar risas y sones.
¿Risas y sones? ¡Manda cojones!
¿Qué tal un cordón sanitario? ¿Tal vez, un gulag solidario?
Los pájaros de mal agüero levantan su vuelo
funesto y cantan:
Saca a tus muertos a la calle:
la carreta va repleta entre vítores y ayes.
Oye lo que clama la proclama
que, aunque no promete nada, mete el dedo en la llaga.
Tienes que ser fuerte. Incuba anticuerpos.
No tosas al doctor, a tu patrón o tu casero.
¿Ya tienes tus cuentas a cero? ¡Así se templó el acero
con que suelen cercenarse las más altas testas regias!
Saca a tus muertos a la calle.
Oye lo que clama la proclama, o
haz de tu lavabo un pudridero solitario
para cuando vengan a buscarte.
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6. |
Todo por la patria
02:23
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A su cauce, retorcido y reseco.
Esperpento, sin que medie el espejo.
Ministerio de Fomento al Saqueo.
El brazo en alto: la imagen viva del deseo:
el que anula los sentidos ahogándolos en gracia .
Con el pan que no es suyo se lo comen ¡todo!
¡Todo por la Patria!
A su cauce, peces gordos y los chicos.
En el fondo, hay reptiles escondidos,
submarinos que disparan y no flotan,
estrategias del estrago y la derrota.
Obediencias debidas, servidumbres voluntarias.
Con el pan que no es suyo se lo comen ¡todo!
¡Todo por la Patria!
A su cauce le sobra cal y sobra arena,
brotes verdes que se agostan en invierno,
legionarios a las órdenes de Cristo,
chupatintas, chupacirios, lameculos y otros quistes:
Un arroyo empantanado de raíces milenarias.
Con el pan que sea suyo se lo coman ¡todo!
¡Todo por la Patria!
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7. |
Poble d'Stars
03:06
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Noi, va dir-me l'alcalde
Para compte el què fas
Això és un poble d'estrelles
Això és un poble d'stars
Fuig quan vegis tres velles
Que omplen el càntir a la font
Fuig quan vegis tres velles
Penja't o tira't d'un pont
Qui en gaudeix però no en disfruta
De tres branques semaleres
Portem sang a les senyeres
Som un poble de captius
Catalunya Uber Alles!
Qui en gaudeix però no en disfruta
De tres branques semaleres
Portem sang a les senyeres
Som un poble de captius
Catalunya Uber Alles!
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8. |
Orsini
02:52
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Estás en la cola del paro:
Entregas informes, impresos, extractos,
Y dices, por lo bajini: Orsini, Orsini...
Estás en el Día, comprando
Azucar, yogures, lentejas, garbanzos,
Y dices, por lo bajini: Orsini, Orsini...
Estás en tu casa, cansada:
El tío que pasa, el reloj, la colada,
Y dices, por lo bajini: Orsini, Orsini...
Esta es la próspera vida que vendían a voz en grito
Sabiendo que era mentira – para colmar su avaricia,
Los mismos que te estafaron
Enterrando tu futuro bajo sacos de codicia.
Tú aprietas los puños,
Fijas la mirada,
Aprietas los dientes y lloras de rabia,
Mascullas, por lo bajini: Orsini, Orsini...
Estás en tu media jornada:
Trescientos del ala y un jefe que ladra,
Y dices por lo bajini: Orsini, Orsini...
Estás en el metro, tirada,
Un perro te huele y te mancha de baba.
Le escupes, por lo bajini: Orsini, Orsini...
Estás de nuevo en tu casa:
La tele vomita la misma mandanga,
Y tú, por lo bajini: Orsini, Orsini...
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Industrias Orsini Barcelona, Spain
Desbocats, a cavall entre el rock, el rap, el metall i el punk, galopen Indústries Orsini, fills adoptius i bastards de Vallcarca. El seu directe esquitxa amb metralla abocant una barreja implosiva de ràbia i festa.
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